No recordaba desde hacia cuanto no dormia tan placidamente, puede que fuera el alcohol de más que navegaba por mis venas e incluso el cansancio de la alevosia de la noche.
En mi cabeza se enrredaban historias incompletas, indecisas, inverosímiles.
Ni tan siquiera el mundo que me dedico a crear entre sueños me sorprende ya.
No son protagonistas conejos que buscan desesperadamente el tiempo perdido, reinas que atraviesan su corazón con una lanza, gatos perdidos que hablan a la luz de la luna..
Nada es facilmente reconocible, los nudos se entrelazan sin dar respuesta alguna, o puede que el problema sea la incesante cantidad de soluciones.
Aveces prefiero creer que ese mundo desquiciado en el que vivimos no es sólo lo único que nos queda, tristes me resultan aquellos que sólo ven lo que sus ojos le permiten.
Porque no todos los cuentos son simplemente cuentos.
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